LOS POETAS
MUDAN DE PIEL
Antología
de Poesía Hondureña
Contemporánea
Selección y notas
Oscar
Fernando Sierra Ordoñez
2009-2010-2011
El poeta nace
Cuando la madre del poeta se preguntaba en qué lugar había sido concebido el poeta, sólo cabían tres posibilidades: un banco de un parque nocturno, una tarde en casa de un amigo del padre del poeta, o una mañana en un romántico paraje junto a Praga.
Cuando se formulaba la misma pregunta, el padre del poeta llegaba a la conclusión de que el poeta había sido concebido en casa de su amigo, porque aquel día había tenido muy mala
suerte. La madre del poeta no quería
ir a casa de su amigo, se enfadaron dos veces, se reconciliaron dos veces. Cuando estaban haciendo el amor alguien abrió la puerta en la casa
de al
lado, la madre se asustó, dejaron de hacer el amor y terminaron de hacerlo más tarde con un nerviosismo compartido al que el padre achacaba la culpa de la concepción
del poeta.
El
poeta agoniza
Sólo un poeta de verdad sabe la angustia que se experimentó en la sala de espejos de la
poesía. Por la ventana se oye el ruido de los disparos y el corazón
se siente oprimido por el deseo
de marcharse; Lermontov se pone el uniforme militar;
Byron coloca el revólver en el cajón
de la mesa de noche; Wolker marcha en sus versos con las multitudes; Halas maldice y sus maldiciones riman; Maiakovski pisotea el cuello de su canción; entre los espejos se desata
una lucha maravillosa.
¡Pero cuidado! Cuando los poetas traspasen por error los límites del salón de los espejos,
morirán, porque no saben disparar y cuando disparen
sólo acertarán a su propia cabeza.
¿Los oís? ¡Ahí van! El caballo galopa cuesta arriba por los vericuetos de las montañas del Cáucaso y en él va sentado
Lermontov con su pistola.
¡Otra vez el ruido de los cascos y el traqueteo de los coches!
¡El que va es Pushkin
y también lleva pistola y también va a batirse en duelo!
¿Y qué es ese ruido? Es un tranvía;
un lento y ruidoso tranvía
praguense; en él va Jaromil,
recorre la ciudad de un extremo a otro; hace frío: lleva un traje oscuro,
corbata, abrigo, sombrero.
MILAN KUNDERA
Homenaje al Escritor
Hondureño Rony Facundo Bonilla
“Los
Poetas Mudan de piel”
Índice de 15 poetas contemporáneos
Rony Bonilla (1956,
Nacaome poeta, narrador y
pintor
Ha publicado sus
poemas la “Antología de jóvenes poetas del sur”, “El Otro Horizonte” en 1994.Cuento: “Atta”,
publicado en 1996 por editorial Guaymuras. “Bajo
el sol del Mediodía”,2002 editorial
Guaymuras. Poesía: “De la Muerte al Amor”,
editorial Guaymuras, 2008. Relato: “Hierba
en el Muro” inédito. Ha publicado en “poesía
Hondureña en Resistencia”2009.
Galel Cárdenas expresa:
El poema Reverberación (el DRAE define la palabra
reverberar como el reflejo de la luz en una superficie bruñida) refiere a todos
los tiempos, es decir la eternidad, desde donde el yo poético desciende
del árbol maravilloso o estupendo como si fuera un fruto de almendro que pisa
la tierra. El yo poético, (siempre convertido en alter ego del autor, o en
ocultamiento de la conciencia), es tirado por suaves vientos mientras
avanza sobre caminos divididos en dos ramales, entre tanto,
sus alas de insecto esconden su sombra. La tercera estrofa del poema
refiere exactamente al sentido significativo del título, pues, el
límite visual de la superficie es un espejo amplio, donde el cuerpo se
descompone en la reverberación de la hierba, en el reflejo del manto verde, por
eso el llano que es el horizonte mismo, es testigo de su declinación y de su
fantasmagoría.
Como puede verse el barroquismo de esta imagen total del
poema está presente en el alambicamiento y distorsión de una complicada trama
que implica la vida convertida en vanidad reflejada en el aliento del
llano que no es otra cosa que el horizonte.
El poema Los muertos está antecedido por un epígrafe
de Cicerón que manifiesta no querer morir, sin embargo la muerte como tal
le es indiferente. En cuatro estrofas, el poema expresa una especie de
caracterización de los muertos, pues ellos son videntes que ven sombras en
el sol, al tiempo que la fe piensa en hacer algo con el deseo de la dicha
propia de los que no ven, es fe o creencia se mece en la seda de las arañas.
A veces pudiera decirse, en este barroquismo, que una
narrativa poética surrealista se introdujera en los intersticios o ranuras de
los versos que susurren sin querer tocar el objeto mismo del poema.
Por ejemplo, en el verso “Las aves sobrevuelan la memoria
de osamentas” es un microfilm, una escena aparentemente normal, pero
profundamente surrealista, por que las aves no sobrevuelan las osamentas,
sobrevuelan la memoria, una historia abstracta, un resumen del relato del
mundo, de la vida, etc.
SANTUARIO.
Gatos caminan por el rostro de la noche.
El jazmín respira en los pulmones del féretro
y un niño solloza en la superficie del alba.
--Mama… ¿Dónde esta?--
La
tierra ruge al infinito su jardín de escasas flores,
y agridulces vientos descubren montículos de
ecos lejanos
--Mama… ¿Dónde esta?...--
Mientras,
yo revuelvo en mi leche hojuelas
de sal
atrapado en
destellos ahusados de las sombras.
PEQUEÑAS
COSAS.
De un
grano de sal
de un
grano de arena
de un
grano de azúcar
de la
excipiente fe con su bullicio en los hombros
nace
una oruga
Crecen
mariposas
y el
mundo revuela en el prado
cascada
de hojarasca y verde luz.
¡Ah!
ninfa transparente en la gota del bosque
Toma la
mariposa de frágil vuelo
que
vive en la cima de mi pecho.
Su
aroma transpira el humor de mis campos
donde
transitan espíritus nacientes en su húmeda sonrisa.
Atrapa
sus colores en tus manos de arrullo;
guárdala
en tu regazo con la densidad de su vida nuestra.
Del sol
en las pequeñas cosas a nuestro pasó.
De
nuestra lluvia y nuestro aliento,
nacen
geranios en el patio.
El PUNTO DE LUZ.
Hondo
suspiro cabalgando en antorchas de fe.
Sollozo
del alba al clamor de brillantes abejas,
ejecuta
tu armónica divina que como plomada cae del cielo.
Que
tiemblen mis fibras ambulantes en un punto sin nombre.
Espuma
en la sima del mar, secuencia del espíritu primero
danza
conmigo en el salón de las nubes;
levita
al centro de tu rosa, testigo del vals soñado.
Derrama
filomelas
trovadoras
del encanto de la casa.
Transparencia
de la existencia.
¡Ah!
Trapecista en los dedos de Dios
juega
en los hilos de tantas lunas
y con
el cabello de tu madre junto al mío
eleva
una trenza como barrilete a los vientos.
Tierna
perfumada mañana
color
de todas las cosas
como
nos diviertes en la dignidad de la tarde.
Abromaría.
Cristalina escultura engendrada en la aridez de los cielos
luce tu corona de pétalos y el traje de secos
helechos.
Camina sobre mi piel de espinas.
Escarba la
tierra y toma mi dolor en tus manos;
empúñalo junto al calor del alma
y golpea los muros de negras nubes.
Avanza hacia el perfil de la roca y danza
salerosa para los dioses.
Que rían y lloren para que la hoja asome y
edifique nuestro oasis.
Mira crecer el pasto.
Escucha el canto de las aves
y ríe al ciervo que con su escalofrío quiebra
el rocío.
Sembremos
granos de colores que son música en el mundo.
LA MUERTE DEL SUEÑO.
Duerme el cenzontle abrazado por la verde
nube.
Sedas
clavellinas besan la raíz de sus dedos
y el silencio taciturno guarda su mundo.
Vuela leve armonía de fuentes ambulantes.
La bruma abriga la incesante caída de rocío
en la espuma de las hojas
--la fortuna del cenzontle--
En la
sequedad de la tarde,
el cuervo gira instrucciones a su columna de
angeles
y la batuta del maestro teje su música oscura.
Danza el bisturí vestido de sangre antigua,
se mueve como mariposa, romance del jardín
-sueña el cenzontle-
Primero diseccionan su garganta;
después, le cortan las alas y sacan los ojos
-plumas al aire; la música sigue-
Finalmente, como tortugas
Le comen el corazón de fibras verdes.
Yace el cenzontle enredado en las púas
inventadas
porque quiso escapar.
Naín Serrano (1985,
Olanchito) poeta y articulista
Poemario: “Caminando sobre el rostro del tiempo”.Ha sido aplaudido por varios
críticos nacionales e internacionales.
El tiempo de la memoria en la poesía de Naín Serrano
Estos textos poéticos logran la calidad estética, y por eso trata de
ser comunicativo al desplazar al hablante lírico a los oídos del lector. Estos
poemas nos demuestran un mundo ilusorio, un universo donde se amalgaman la
infancia, el barrio y el sentimiento materno, lo que produce una sensitiva
evocación que subyace en el interior del ser humano. El poema empieza a tener
vida desde el momento en que iniciamos esta
lírica navegación.Uno de los aciertos de Naín, es la creciente catexis
que se incrusta en el verso, es decir la fuerza lírica, por lo que hace las
diferencia de no dejar un poesía plana o
chata muy en común en algunos poetas de por ahí. Logra la construcción de
imágenes topográficas y otros efectos gráficos, por ejemplo se da en los poemas: “Relato, cuerpo,
retorno del ofendido, el barrio, la infancia y caserío”.
Memoria del Recuerdo
Por los días vencidos
y que mi memoria rescata.
Pensando, soñando despierto;
enredando palabras
en los árboles, en la
sombra, en el alma.
Por mi madre y su
permanente tranquilidad
ante los problemas
cotidianos.
Por la extraña
alegría que sentíamos juntos
cuando la vida nos
envestía con dureza
(aún recuerdo la
ternura de sus manos
en mi ropa recién
lavada).
He vivido demasiado
aprisa.
Siempre dejé mi
corazón como un libro abierto.
Confieso que todas
las novias que tuve
las amé, sin dejar
nada por fuera.
A mis amigos que
jamás los abandone en el pensamiento.
Por mi juventud que
no fue de las mejores,
pero que fue mi mejor
maestro.
Cuando muera no
quiero lágrimas, ni recuerdos,
disimulen que existo,
que vivo, que estoy cerca de ustedes;
cuando sientan que el
viento
les roza las
mejillas, las orejas,
soy yo quien les habla.
Nubes
Hojas flotantes.
Pedazos de sueños.
Llanuras aéreas. Caballos de
viento.
Sonrisas
elevadas.
Humo que sale de la boca del cielo.
Residente
Resido en la noche en la que escribo.
Llegan de súbito
recuerdos de mi precoz infancia.
Estas paredes aprisionan los latidos
de mi juventud.
El ambiente acumula
voces desconocidas.
La madrugada se come los sueños.
Besos rítmicos, caricias de sol; el
sexo
consumiéndose en los ojos y los cuerpos.
Naufragio de estrellas, sombras
deslizándose en las calles.
Y yo; residente del sitio de mis creaciones.
Poesía breve
La vida es una lágrima que no se cae del ojo.
Palabras a mi madre
Mi madre tiene gastados los pies.
Su brazo esta dormido.
Hace lo imposible todos los días.
Mamá es un cielo apacible
me escucha igual que el silencio.
Sueña lo que el destino le negó.
Da sus manos al tiempo
para que la vida no me sorprenda.
Hace lo imposible
mi madre es profeta de mis pasos.
Un día en la oficina
La llave insistente en abrir el día.
El calendario adelgazándose.
Pequeñas montañas de papeles y libros.
La taza de café que suda con impaciencia.
El retrato trastocado por los años.
La música helada.
La computadora pensativa en la esquina de la
oficina.
El periódico abierto de par en par.
Salgo un rato afuera, me ilusiono con el aire,
las mariposas saludan.
La montaña con los ojos encima.
El viento vanidoso que se peina por las
tardes.
El cielo se suelta el pelo
y me roza la espalda.
Alberto
Destephen (1967, San Luís, Comayagua) Poeta
Ha publicado los poemarios: (1997) “Raíces
Nocturnas”, “Palabras con Tierra”
(2002), “Manzanos del Edén” (2005), “La Cortesana ”
prólogo por Oscar Sierra.(2008).Ha sido comentado por críticos nacionales e
internacionales.Los poemas presentados en esta antología es del libro de
próxima publicación
“Salve Invierno”(2010), con prólogo elaborado por Oscar Sierra.
“Salve Invierno”(2010), con prólogo elaborado por Oscar Sierra.
Surge de nuevo el gemido en el agua metafórica de Alberto Destephen.
Destemple crucial en la ruptura sintáctica, nos arremata hacia atrás y luego
hacia el fronti de la palabra que se trasforma en agua, tierra y fuego. Retorno
al llanto desolado en el augurio del amor distante, tersura en la voz que se
precipita desde la ensoñación que difiere en el fondo del sub-consiente, devela
a un poeta que manubrea el verbo con una especie de técnica de se denomina
“encabalgamiento”, donde se trasmonta la repetición para sumergirnos en la
extrañeza del sema .Justificamos sus reiteraciones que hacen darle “energeia” al verso, le dan fuerza para
elevar el corazón de ese invierno entre
fuego y tierra. Aparece la amada nutrida por la caricia que se desploma la
verbia de la distancia y vuelve la sombra a demarcar la totalidad del poemario
lo que se define como el leiv-motiv de sus obras poéticas anteriores. “Salve Invierno” hará la diferencia en cuanto a estilo, por el
modo circundante en tratar la palabra en el eje sintagmático, que va del verso
metafórico simple a una imagen encadenada que acompleja el artefacto lírico
Somos hechos de sueños.
El amor
= sueño,
que persigue otro
universo.
El sueño es el volcán
que aniquila la
crueldad,
es el ángel
que nos besa,
que nos baña
de palabras
que
nos vuelven frágiles.
El sueño =
divino,
lo que mitiga el
dolor.
Una rosa en las manos,
en el fervor
de otras manos.
Amor
,real
sueño
lo que nos
acerca a lo leve del agua;
a la
frontera,
II
El beso =
La danza del pájaro en el viento.
El circulo del pez en el
agua.
La ruta de los astros,
El camino del río.
La historia de
la hoja,
que besa la tierra.
El beso =
la huella que arde en la boca.
La clave de sol
es el tiempo.
La razón, las lagrimas
que un día serán:
el
pájaro
el pez,
el astro,
el río,
la hoja que besa la tierra.
III
Tierna es alguna voz a los oídos.
Hoguera es el corazón
en
el frío.
es sangre,
lluvia,
suspiros,
lágrimas;
ocultas sombras.
El
viento es el corazón que gime
la noche
que sangra;
efímero espíritu,
que camina
al infinito.
IV
El
ser de los sueños
Las palabras sucumben al tiempo
fragmentado.
La
ternura alcanza
a la música del
alma.
Los
Pájaros
son el aliento
el signo,
la
boca mordida…
es un camino,
huella
que deja la flor,
en la
memoria.
acariciarla
inventarla exacta,
en la
habitación de los sueños.
V
Celebremos el espíritu del agua
Alma, labios.
Celebremos el espíritu del agua
descifremos
el canto,
que no cabe en
los sueños.
Abierto el pecho
al árbol de la ternura.
Vertido en tu
entrañas
tus
sueños alcanzan
el silencio de mi boca.
húmedo
amanecer,
eres
la luz,
la sed.
la noche
las flores que giran,
en el corazón de sinfonías.
David Fortín
David Fortín, forma parte de este legado poético,
que ha venido del oriente al norte como presagiando versos kerigmáticos, y así
construye un sendero en la poesía, un diáfano cielo de mimos, un puente colgado
de letras, un universo de metáforas donde ríen y lloren las galaxias hasta
encontrar un hábitat en la eternidad. Es importante señalar que en la poesía de
Fortín existe una multitud de formas y recursos estilísticos de los cuales el
poeta no está subordinado; pero hay tendencias a ciertos movimientos o algunas
influencias marcadas, que se manifiesta en cada esquina del verso.
David
enfatiza algunos motivos, por ejemplo la vida, la muerte, la soledad, el amor,
Dios, la familia; sin embargo tiene algunos poemas sobre circunstancias, con el
mar, con la vida, con el cielo, con el sol y el amor a la naturaleza. ”… amo el aroma de las flores, /las noches de verano/que embellecen las
palmeras. También escribe, sobre
aspectos filosóficos, metafísicos, ambientales, sin duda la adversidad, la
voluntad y la justicia son temas de mucho interés; la teología como
ciencia y como reflexión de la fe y del reino; la escatología como debate en la
postmodernidad, por el origen y fin de la vida, visto como un enigma, mayor que
un proceso biológico, político y social. “Llevo un
viejo dolor que muerde/ el peso de la noche”. Por Israel Serrano
El
El
la mira
de nuevo
en el
café.
Y sorbo
a sorbo
se esfuman
las
miradas
que un día los unieron.
Confusión
Esta vez
los deseos
aparecen
sin razón.
Imágenes
difusas
confunden el ayer
Despedida
Una
despedida
obligada
entrecorta más
el balbuceo.
Y una ambulancia
extiende
por la calle el adiós.
Ella
Nada
es lo mismo
en esta ciudad.
La mesa,
las tazas,
Todo cambió
de lugar,
es la dialéctica de la vida.
Su cabello
ahora es corto
y su mirada
atrapa todo
en derredor.
El adiós de las horas
Las horas son ruedas
en el tiempo sagrado
apegadas al silencio
desgarran el adiós.
Israel Serrano (Gualcinse, 1976)
poeta, narrador y ensayista
Obras publicadas:
Poesía:
“Montaña de Sol” (2006), “Dialogo con la vida” (2008)
Ha publicado ensayo
literario acerca de la novela “Alcaravan”
del Cesar Lazo, publicado en la
Tribuna cultural (2008).Ensayo literario del poemario “Sueño de Ausencia” de David Fortín
(2009).Tiene en proceso de escritura una novela “El doctor Carballo”.Ha impartido cátedras de filosofía, teología y
literatura en universidades hondureñas. Pertenece al grupo literario del cual
es fundador “Verbo”.Unión de Escritores y artistas de Honduras.Escribe
artículos sobre temas políticos, filosóficos e históricos publicados en el diario “Tiempo”.
“Es una expresión
que viene desde lo mas intimo del sub-consciente”-lo dixit Elvin Murguía. La
poesía de Serrano no necesita cirugías de críticas, es un poeta consciente de
su nuevo planteamiento sintagmático y paradigmático. Algo novedoso en la
escritura de estos poemas es que no utiliza los artículos determinados al
inicio de los poemas y no abusa de la
perífrasis .Sobretodo la demarcación precisa y exacta de los rasgos distintivos
contextuales que definen sus temáticas de forma trasversal “la existencia, la
religión, la política y lo filosófico se trasmutan en la significación para
construir una connotación llena de pulidez semántica.
En el poema “luz en
la nada”. Serrano atrapa el mundo desde la metáfora, que moldea la poesía, la
oniriza y luego la plasma con fuerza sin recato sintáctico con un lenguaje que
se precisa por su construcción original. Serrano nos conlleva al fondo
insondable de la existencia, la religiosidad se inserta como búsqueda de la
verdad divina, lo político por denunciar a modo de moraleja con sutiliza y
tacto los desmanes de los que gobiernan, y lo amoroso cómo cavidad vital para
conformar una estructura de sentimientos de deseo y sensibilidad hacia la mujer
que se ama. Poetizar la realidad que nos arremete, pero que el poeta nos
envuelve en la semántica de lo eterno, de lo subjetivo y de lo breve. El poeta
es un observador de las oquedades de los seres vivos, nos enfunda voluntad y
una prontitud en la catexis que enhebra la contradicción como artilugio poético
“lo terrenal-lo cósmico”, “lo amoroso-el dolor”, “la libertad-privación de la
misma” Serrano logra con maxitud desbocar fuerza lírica en cada verso y poema.
Luz en la
Nada
Sombra de masas de la nada
luz ojo de la deidad
descansa
en la mentira del tiempo
donde esconde sustancias de infinito
luz viaja en la mente del para –si
rompe el corazón del agua
embaraza el alma del séptimo-si
la nada hace maniobras
engendra
la razón del séptimo –no
neuronas de tiempo miran abismos de placer
núcleos de fuego duermen en el huerto
en los muslos del árbol de la vida
abrazan sueños de vacio
que ahorcándose viola las leyes del tercer
cielo
negando un idilio del ser y el tiempo
del espacio y la nada.
Utopía
Añoro puentes en el asiento del mar
sufro agujas de ser
sueño con la libertad
la equidad se bate en aguas de vida
peinando
seños
agoniza un suspiro escalando peldaños
risas cuelgan en la tristeza de ayer
segmentos de alegría cargan dolor
en la
velocidad de la luz
latrocinio de noche
en pestañas al tiempo
un niño bordado de
miedo
busca la luna para jugar
Festín Zoológico
LAS MIRADAS DEL GATO DUERMEN EN LA
CASA DEL SOL
Un sueño de estrellas se parte la nariz del
horizonte
Sinestesia comprende los nietos de una pulga
Mi perra suena las cuerdas de su guitarra
Un ratón quiere bailar a ritmaos de luz
Una araña arruinó su calcetín y su hilo para
tejer
Un pájaro enamorado de la aurora le canta
Un geco desnudo va en busca de la verdad
¡Titulares!
“Los pies de un zancudo derrumban el hospital”
“La huelga de moscas continúa…”
“división en el partido de las vacas y los
burros”
¡en los deportes!
“el gato pateó al caballo”
¡Nuestro editorial!
“indecisión de los camaleones”
¡la pregunta de hoy!
¿Por qué el lagarto quiere más y más…?
El cromos de la minifalda de una mariposa
coquetea
Los instintos del mono se despiertan
Las nubes corrigen la senda de los buitres
un escorpión titubea por los amores de una
cucaracha
Los conejos discuten la filosofía existencial
Y la teología de la liberación
Una tortuga piensa
¿Por que enseñan números los cangrejos?
pero reflexiona, tenia razón Unamuno!
la iguana por la zozobra que impone
el homo sapiens, se suicidan
las hormigas aun cristianizadas.padece de ira
los sompopos sirven a los dioses Maya-Chorti
cargando la senda de maíz
las culebras, lagartos y sapos
dicen estar listos para gobernar
excluyendo de sus planillas de lagartijas,
sabandijas y saltamontes
todo esta dado, las pandillas de ratones se
alistan…
las aves preocupadas-la gaviota dice-
“El problema es que todos los candidatos son
egoístas y feroces”-concluyen –
Mejor sigamos viviendo como estos
-señalando a los pardales---
Epifanía
Nombre
Cuerpo de poesía
sales de lunas llenas
el cielo ríe por sus miradas
la prestancia de tus soles nace
epitomes en su cuna lloran
libros en las pestañas del insomnio corren
el dia guarda silencio en la boca de un verso
las islas lloran como nubes
la mañana de un pájaro la noche canta
parando la elipsis del sueño
que arranca letras de café
destellos se alegran en los espejos
en los manifiestos
donde se desnuda el ojo del saber
Galel Cárdenas (1945, San
Pedro Sula) poeta, narrador, ensayista y critico literario.
Datos bio-bibliográficos
La
poesía de Galel Cárdenas nos lleva a un mundo inexplorado de la conciencia
humana por su forma de tratar la frase poética, de correrle el velo al verso,
de desbocar la metáfora con cadencia y maestría en la renovación del estilo
poético de aliento universal. Porque acercarnos al espejo en que se desdobla el
ansia de personificarnos, de extraer esencias, de difuminar interiores y
alargar espacios en lo finito. “Frente al espejo Biselado” tiene
fuerza lírica que nos trasmite sensaciones llenas de ternura para acaparar el
dolor en el letargo del inconsciente, de
tal manera que se crea una juntura entre lo exterior y lo interior para
socavar la verdad de la existencia
fragmentada que es un rasgo distintivo contextual de la época
contemporánea, y que su poesía nos deja nadar hasta el abismo sin dejarnos
caer, porque nos sostiene con esa música marcada en el interior del verso. Lo podemos observar en los
siguientes versos:
FRENTE AL ESPEJO BISELADO
Este es el hígado
Y su quietud que
marcha
Sobre el sentimiento
Colectivo de las alimañas tenebrosas.
Viene vomitando un
sonido
Que parece isla
desierta.
Por alguna razón
Deja escupir su cólera
De animal que
desconoce
Las reglas de
convivencia.
Este órgano
silencioso
Anuda su corbata
negra
Frente al espejo
biselado
Que se resiste a
reflejar
Su imagen de torturador desenfrenado.
Se despide de la
concurrencia
Con un ademán
Donde el dedo índice
En forma horizontal
Roza el cuello
descubierto.
DONDE HABITA LA MALEDICENCIA
Ahora el grito
Quiere desprender las
señas
Que dejó el huracán
sobre la casa
Donde habita la
maledicencia.
Es un grito, digamos,
perfecto,
Los decibeles rompen
los papeles
Que están desechados
Sobre una mesa
antigua.
El grito es así,
Espontáneo, sincero
Y muy aguerrido.
Nadie puede con él
Cuando se trata de
colar el frío
Sobre una canasta
llena de sorpresas.
Sobre la noche parece
un espanto,
Por la mañana huele
A esperanza desmedida
A mediodía ha perdido parte de su ofensa.
Por la tarde
Semeja el canto de un
ruiseñor
Que ha estrangulado a
la ausencia.
Por ahora dejémoslo
que vuele
Sobre la arena de una
desesperanza
O de un llanto
inconsolable.
ALUMBRA CON SU HUESO
La queja, posee
en la cabeza
Una tormenta que
sorbe sed y mausoleo.
Desolla toda razón
Que afina su oído
Cuando alumbra con su
hueso
El canto de las
agonías.
A veces pide
Sueños que nadie
imagina.
Por eso tiende a
sufrir
Como una condenada a
muerte
Reduciendo su luz
De rayo sin descanso.
Cuando lava su
corazón
Y lo tiende al sol
Entonces salen de su
entraña
Viejos gusanos
putrefactos.
Después, cuando la
tarde
Se orina en las
orillas
De cada esquina que
el tiempo
Ha construido
En las riberas de los
ríos,
Ella, muy paciente,
Deshoja las horas
A punta de suspiros
hirientes.
GASTADO PANTALÓN DE VENA ALMIDONADA
Este veneno que tomo
Acude a mí
Sin sobresaltos,
Atraviesa
Lengua y laringe
temblorosa.
Es un veneno
Que fija su mirada
Y su voluntad
De monje ventrílocuo
En este páncreas
Que luce su gastado
pantalón
De vena almidonada.
Al fin y al cabo
Su tarea de
exterminio
No es duradera,
Eso sí,
Es dolorosa como una
cruz
Anegada por la sangre
Del condenado.
Lo tomo sin prisa
Siguiendo al pie del
reglamento
Su última disposición
De asesino en serie.
No entorno los ojos
Sólo cierro párpados
Y pupilas peregrinas.
Mis labios entienden
Perfectamente
Que es último su
gesto
Su sabor de abismo
Que congela
El aliento del
prisionero tenaz.
Este veneno sordo y
silencioso
No posee lenguaje
vívido,
Ignora que la vida
Baja lentamente
Con fétido olor
A herida putrefacta.
No lo detengáis
Dejadlo que vuele
Como Icaro maldito
Dejadlo
Que cumpla su
designio.
Oscar Amaya
Armijo
Melissa Merlo
Elvin Murguía
Tus
palabras se mezclan con el tango de tus ojos.
Nadie te escucha gritar
sólo tus poemas van diciendo
esa progresiva verdad
que ocultas
cuando tímida la mirada
se sujeta al reflejo aturdido
que eclosiona en las baldosas.
Deja que las olas te llamen
que sientan tus pasos
dale un nombre al horizonte
llama a la lluvia en una danza sin velos
para que te moje el rostro
para que te
humedezca el cuerpo.
Lee tu poesía
deja que las estrellas te aplaudan
olvídate del carro
del nombre,
del apellido
que eso,
al final es nada
comparado con las flores
que te cantan en tu pelo.
Pide que te devuelvan las alas
para
que viajes a ese arcoíris
que antes te parecía tan libre.
Sigue la ruta del cometa,
el rastro del
amor emancipado
la estela que la gaviota traza para que le
sigas.
Brisa
rosa
jardín de mariposas
duda
labio que aguarda el deseo matutino
del beso incontenible y amoroso.
ángel vespertino
demonio que atormenta el sueño
de quien te sueña y de quien te nombra
corazón
sombra del día
claridad de la noche
cuerpo celeste que haces girar los ojos
como lunas que te persiguen
con la gravedad de las mareas,
de las graves mareas
que agónicas te llaman
en el aullido del lobo que
te aúlla
y que te extraña
gota,
rocío y duna
politonal y silencio que se mezcla
en el blues de tus ojos
en el juego del mar,
en el vientre de la selva
en el peregrino juego del ave cautiva
que ahora se enjaula en el latido,
en el ladrido de tu pecho
en los puntos suspensivos del adiós
en el quetzal que se esconde
como lirio tras el miedo
que desgarra el etéreo canto
la melodía y el ave de la tarde que anida en
tu voz..
Hoy he
decidido llorar
por los
muertos de mis muertos.
Por
los muertos que no son mis muertos
por los que al tercer día no resucitan
y continúan muertos
por los muertos que no están muertos
por los muertos que han muerto
de estar tanto tiempo caminando muertos.
Por esos muertos bien muertos
por los que han sido mal muertos
por mí que estoy muerto
por mi madre que no está y que estará
por mi abuelo y mi abuela
por el padre de mi padre y la madre de mi madre
por los muertos de hambre
de amor,
de
soledad,
de vida,
de espera.
por los muertos que desean estar muertos
por los
muertos medio muertos
hoy he decido llorar por los muertos
que vienen al entierro de uno
que no ha
muerto.
Son las
dos de la mañana
no hay luna ni estrellas
más bien llueve.
Mientras caen las gotas
me voy acostumbrando
a ese tierno sonido
que
producen al precipitarse
al estrellarse sobre pavimentos
aceras y tejados,
al morir inútiles
por una causa
no tan justa
o bien injusta
mientras te espero con el cabeceo constante
propio del niño que se rehúsa a dormir.
Sí amor
así te espero
con la paciencia de los gatos
que parecen en las ciudades
lobos abandonados
aullándole a la luna,
sólo que en este caso
son maullidos confundidos
en el crepitar de la lluvia,
en el chapoteo de un sapo
que nostálgico
no olvida cantar su monótona
su
reminiscente canción .
Sí amor,
así te espero,
te espero en el sillón de siempre
donde me abrigabas
y un beso tuyo en la
frente
sellaba mi siesta
y tu voz de brisa de mayo
me
decía
“Descansa,
duerme”
y yo
dormía y me soñaba caminando
sobre la fanal de tus ojos,
sobre la viciosa necesidad de tu mirada
y el beso,
el abrazo y la foto de cada lugar al que
íbamos
y los días eran un destello de oscuridad a tu
lado.
y tu risa después de mi regaño
al que
no prestabas atención
ni te importaba
porque sabías que sin la luz de tu risa
yo moría,
moría como apenas vivo hoy
y entonces me querías más,
me amabas más
y yo me deshacía entre tus brazos
como pergamino viejo
o me acomodaba como estos gatos
en el amparo de tus piernas.
Sí amor
aquí te espero
y no para morirme
o marcharme en el momento que llegues
o para dejarte de amar
o para irme en busca de otras lluvias
o de otras lunas,
o despertarme de este coma
y encontrarme en un mundo perturbado
terrible
terriblemente
desequilibrado
absurdamente amotinado.
No para eso,
no para
eso mi amor.
pero sí
si me voy a quedar a esperarte aquí
en este sillón
en este sillón de flores sepias
de detalles tuyos,
de recuerdos juntos
por
tiempos no calculados,
por
miles de años,
por millones de siestas
por infinitas vidas multiplicadas
y
divididas
para darte lo último de existencia
que me queda en un beso,
en un beso nuevo,
renovador de vida y de esperanza
y no de lágrimas ni otras tristezas
ni de preguntas desconfiadas y egoístas.
sin embargo
si no tienes
si no tienes remotas intenciones de volver
igual este fatigado sofá y yo
estaremos atentos
viendo
el horizonte
colorido y ausente de
tus ojos
y el camino que conoces
y las pistas que hemos dejado allí
para que no,
no olvides ni te pierdas
en donde vivimos,
en donde habita la luz
que atrapa las sombras
que
ansían acortar
la distancia del suspiro y de la noche
porque cada suspiro es una noche
y cada noche un suspiro
un suspiro más largo que el anterior
o más corto y más paciente.
La puerta sigue con el mismo cerrojo,
la
llave con tu nombre está donde la has dejado,
por si llegas tarde,
esté dormido
entres como el gato y no te sienta llegar
entre los suspiros de las sombras.
Me resisto a leer
Hoy me confunde la
idea,
que las personas
que quieres,
tengan que irse
para volver
desvanecidas en el tiempo.
El pesar te cobija,
sientes su calor de hielo,
un sentimiento frágil
se da el lujo de robarte las lágrimas
que extrañamente,
hoy no podes
verter.
Te aterra la inimaginable sonrisa
que paulatina
triste
se desprende de los ojos
de los ojos que hipócritas
guardan
sollozos y gotas
y un nudo de manos invisibles
te ata a la pobreza del corazón,
quien perdió el valor
para verte marchar,
para decirte con el primer aliento del rencor
adiós
hasta luego,
muérete
púdrete ya.
Es ilusa la
conciencia
que ha perdido la
razón
y en un
interminable
carnaval de agonías
manifiesta la impotencia de saber que se va
y que te vas
para volver roída
por la vida,
roída por
el devenir
roída por la
bifurcada vida que cada vez
se vuelve más
evasiva
aguda y fugaz
miserable vida y
miserable impotencia
que simultaneas te
obligan
en su noctambulo
adiós
en su adiós
facilista
a suplicar
para que se quede
un poco
un rato,
un granulo de reloj más.
para que en las
miles
de miles
de millones de
noches
que el universo no
ha presenciado
ni ha auscultado la
vocecita que muerdes
que se estruja
en la magdalena
súplica que nadie oye;
le repitas quedate
explicame desde tu
mirada
la eclosión de la
mariposa,
el olor de los
sueños,
el diapasón del
arcoíris que palpita en cada color
en cada verso que
la lluvia canta
previo al
desparramo
al llanto
al susurro del
caracol que acopia en las entrañas
el soniquete de la
ola
la cólera del mar
la estela del sol en el sudor de la arena
en el sádico
suicidio del Martín pescador
en la indiferente
gracilidad de la gaviota
en la descripción
del donoso trayecto
que produce el zapato
el zapato que
protesta
por una muerte o
por dos
o por todas las almas buenas y
malas
que se han ganado
del genocida Jota
Dabliu Arbusto
el armonioso odio
de su ambición
el hermoso odio de
su justa guerra
para que contes
como el enardecido
zapato
curva los espacios y las
eras
para gritar en su
silencio la gesta de los sabios
el edicto de Jesús,
de Buda, de Krishna, del nahual de Mahoma,
y de todos los
milenarios millones de pacifistas
que gritan muerte a
la guerra,
muerte a los que
matan la madre tierra
muerte a los que le
ponen un precio
y los que la
deprecian
muerte a la muerte
muerte a los que
abusan de la muerte
y muerte a quienes
la justifican
y muerte a los que
con buena pericia
esquivan el zapato
de la justicia
y se retuercen
como desérticas serpientes
y se yerguen
prepotentes y soberbias
para exigir respeto
para exigir libertad
para clavar su
veneno en los pueblos del mundo
en los pueblos que
no son más que holocausticos becerros
más que mugrientos
peldaños en la devaluada
escala social de la
globalización con muros y fronteras,
con racismos,
explotación
con cruces guerras y guerras
muerte a los que
tienen la falsa valentía
de comentar
de narrar la
historia de siempre
a favor de los que
oprimen
muerte a los que
ignoran la voz del oprimido.
II
Es falsa mi
valentía
y es fácil fingir
que no me afecta
simular que estoy
recuperado
que me he levantado
un muro
que no hay
indocumentado sentimiento
ni crisis ni nada
que le traspase.
Que el adiós no
significa
más que
oportunidades
más que esperanza
renovada
entonces surge la
evasión
la otra realidad
la alterna
esa realidad que
generalmente es la misma
- Si la deje ir,
fue para que descubriera que lejos de mí,
la existencia pierde estética
y las ganas de
vivir
son nada más que
un continuo
reproche a la muerte
por dejarte así,
por olvidarse de
ti y de esa forma.-
III
Así es como se van
como se quedan
como nos dejan las
personas
con los ojos llenos
de luto
y una sonrisa de
llanto en el borde de los labios,
y jamás,
nunca más vuelven.
y si lo hacen
vienen en la
vaguedad
en las calaveras
del olvido
en la
descomposición
en la fermentación
de las carnes
que no es otra cosa
que el recuerdo.
Así es como se van
los que se van
y así vienen
roídos por los años
que deseas cada día
tengan un pronto,
un atroz, un
criminal fin.
III
Me aterra la idea
de que vuelva,
que sea lo mismo
y que de nuevo la
pierda
por no saber cuándo dejarla ir.
Confieso,
a veces la extraño,
a veces me resigno,
a veces la maldigo
y a veces trato de
no pensar
y codicio no volver
a suicidarme
no volver a ser
cómplice
de las debilidades
del cuervo inconforme
del dios mediano,
limitado
vil
que soy.
y sé también
que es imposible
que regrese
que vuelva en el
ángulo esquivo de la luna
o en el ladrido
furtivo de la diana
que se despierta en
la tumba
y alejada
grita en el antifaz
de la tarde
un nombre
que ni el eco de la
brisa conoce
y entonces
las maravillas
callan
y nada
ni el tiempo ni las
personas vuelven
y sólo la cruel
incertidumbre de los días
da la breve idea de tu
abandono,
de tu espera, de tu
obsesión,
de la inevitable
persistencia de tu muerte.
Lisbeth Magaly Flores Osorto (1991,
Choluteca, Honduras)
Poetisa y profesora
de Educación Primaria. Estudiante de Pedagogía del UNAH, SUED con sede en
Choluteca.
Ha participado en el Primer Congreso
Pedagógico 2011, en donde disertó sobre sus poemas “La Maldita Negra Luna” (poemario) junto a los escritores Dr. Galel
Cárdenas Amador, Oscar Fernando Sierra, Rony Oniel Salgado, Rafael Midence
Ávila y Ramón Rosa Osorto.
Ha publicado poemas en el libro poético “Música
de la Memoria Atrapada” del Escritor
Oscar Fernando con la editora Verbo
2011.Pertenece a la Unión de Escritores y Artistas de Honduras.
Tus sueños
Encontrar la música de tus labios
la ternura de tu alma
la plaga de tu amor corre por mi cuerpo
al anochecer, tus sueños me pertenecen
Te pienso como el agua al mar
la estrellas al cielo
tu piel es verso de esperanza
los deseos me invaden
vuelve mi ilusión de encontrarte allí………
SOLEDAD
Raíces secas de esperar
veredicto de tu corazón
naufrago y vulnerable
como un velero sin navegante
Amor cansado de andar
la sinfonía de tu corazón es como la oscuridad
de la negra noche
ennegrecido pasado
Me encuentro perdida
en el abismo de la soledad
El amor se marchó
Cabalgo en la línea entrecortada de tu amor
mi alma cae al vacío
cadenas de mi existencia estrujan y maldicen
los deseos
Alguna luz se dispersa lejos del horizonte
el destino forma hilos invisibles de dolor
viento vaga por el sendero del olvido
el amor se marchó para no volver.
Escondida
Escondida bajo el sol
robo el polen de tu amor
la vida es una flor cortada en pedazos
no existe la razón
no existe el pensamiento
siento que el mundo se desdibuja de color
gris……
Silencio
Hondo
silencio
de
soledad
me
derrumba
solo
encuentro tristeza en palabras desesperadas
lágrimas
de luna
consuelan
mi corazón.
Llanto
camina sobre el atardecer
crepúsculo
se hunde en el anochecer
murmuro despacio relámpagos de amor
y
sílabas de olvido.
Atardecer
Atardecer
….pensándote
dibujándote
en mi pensamiento…
confundida
navego en tus océanos
miradas
dispersas en lo prohibido
me
dejas morir
me
dejas en el vacío del abandono.
Soy una diosa en el
viento
Encontrarte
en los vaivenes de mi piel
desdibujarte
en el pálpito de mis sentidos
descubrirte
en el respiro del deseo
Soy una
Diosa en el viento
lucero
de la vanidad
suspiros
reencarnados en la pasión
Fragancia
de amores errantes
vago en
el mundo
vago en
tu alma sin final
belleza
perfecta en el crisol del tiempo
abandono en el vacío
esperándote
tras la ventana.
Rafael Midence Ávila
Lisbeth Magaly Flores Osorto (1991,
Choluteca, Honduras)
Poetisa y profesora
de Educación Primaria. Estudiante de Pedagogía del UNAH, SUED con sede en
Choluteca.
Ha participado en el Primer Congreso
Pedagógico 2011, en donde disertó sobre sus poemas “La Maldita Negra Luna” (poemario) junto a los escritores Dr. Galel
Cárdenas Amador, Oscar Fernando Sierra, Rony Oniel Salgado, Rafael Midence
Ávila y Ramón Rosa Osorto.
Ha publicado poemas en el libro poético “Música
de la Memoria Atrapada” del Escritor
Oscar Fernando con la editora Verbo
2011.Pertenece a la Unión de Escritores y Artistas de Honduras.
Tus sueños
Encontrar la música de tus labios
la ternura de tu alma
la plaga de tu amor corre por mi cuerpo
al anochecer, tus sueños me pertenecen
Te pienso como el agua al mar
la estrellas al cielo
tu piel es verso de esperanza
los deseos me invaden
vuelve mi ilusión de encontrarte allí………
SOLEDAD
Raíces secas de esperar
veredicto de tu corazón
naufrago y vulnerable
como un velero sin navegante
Amor cansado de andar
la sinfonía de tu corazón es como la oscuridad
de la negra noche
ennegrecido pasado
Me encuentro perdida
en el abismo de la soledad
El amor se marchó
Cabalgo en la línea entrecortada de tu amor
mi alma cae al vacío
cadenas de mi existencia estrujan y maldicen
los deseos
Alguna luz se dispersa lejos del horizonte
el destino forma hilos invisibles de dolor
viento vaga por el sendero del olvido
el amor se marchó para no volver.
Escondida
Escondida bajo el sol
robo el polen de tu amor
la vida es una flor cortada en pedazos
no existe la razón
no existe el pensamiento
siento que el mundo se desdibuja de color
gris……
Silencio
Hondo
silencio
de
soledad
me
derrumba
solo
encuentro tristeza en palabras desesperadas
lágrimas
de luna
consuelan
mi corazón.
Llanto
camina sobre el atardecer
crepúsculo
se hunde en el anochecer
murmuro despacio relámpagos de amor
y
sílabas de olvido.
Atardecer
Atardecer
….pensándote
dibujándote
en mi pensamiento…
confundida
navego en tus océanos
miradas
dispersas en lo prohibido
me
dejas morir
me
dejas en el vacío del abandono.
Soy una diosa en el
viento
Encontrarte
en los vaivenes de mi piel
desdibujarte
en el pálpito de mis sentidos
descubrirte
en el respiro del deseo
Soy una
Diosa en el viento
lucero
de la vanidad
suspiros
reencarnados en la pasión
Fragancia
de amores errantes
vago en
el mundo
vago en
tu alma sin final
belleza
perfecta en el crisol del tiempo
abandono en el vacío
esperándote
tras la ventana.
Rafael Midence Ávila
SOMOS
POETAS?
Somos poetas,
Volcán en erupción
polar
Iceberg ardiendo en
infernales nubes
Bueyes de mercado sin nombre
Cuervos en lúgubres hospitales
Guacamayas de cantinas olvidadas
Colémbolos de bibliotecas
clandestinas
Herejes en la ironía de un dogma
Buscamos el alma de la tinta
y la oscuridad en la sangre
Pintamos grises acuarelas
Susurramos coloridas lujurias
al oído de xanas crepitantes
Musas de papel avivan nuestro
fuego
Somos destructores de luz
Inventores de sombras
Entusiastas de los muertos
Génesis de nocturnales metáforas
Anónimos vagabundos en tardes de
hastío
Sin anochecer, despertamos en
albas de cansancio
Somos poetas de viscerales
melodías
Egresados del manicomio más
cercano.
VIVO, EXISTO, NO SE…
Vivo
en
la esquina más remota del olvido
Existo
bajo
crepúsculos de enigmas
Duermo
sobre
espinosos caminos de incertidumbre
Navego
por
océanos de silentes pesadillas
Tengo
insomnio
y
una decrépita carcajada en la medianoche
me
recuerda que la soledad nunca me abandona
Vivo
a la égida de mi eterna dama
Finjo
sonreír entre siluetas de humo
porque
sigo tratando de existir.
EL NIÑO QUE JUEGA CON CADÁVERES…
A
un Médico Forense que jamás fue niño,
según me dijo anoche que jugamos rayuela y materinereros bajo la lúgubre
silueta de la luna, en la morgue que jamás estará vacía.
Prisionero
de sombríos sueños
el
barco de la infancia lo abandonó
Morgue-
kínder
Vida-muerte
Juega
a la deriva por turbias aguas
en
donde los tiburones devoran el tiempo
y la luna arrulla con olas perfumadas
fragantes
de cristales rotos
Dibujando
rayuelas
al
filo de albas con espesa negrura
Seguirá
jugando con cadáveres
hasta
que vuelva a nacer
o
decida morir para siempre.
Y
FUI VIAJERO
(Para
la musa de los poetas malditos)
Viajé
como gato extraviado
Por
los torcidos pasillos de tu piel
Fui
un espectro drogadicto
Que
inhaló caricias
En
la orbita de tus pezones
Me
perdí como buitre hambriento
Entre
la latitud de tus caderas
Y
el fuego de tu esencia
Ahora
soy sarcástico silencio
En
la sombría silueta de tu vientre.
LA
BESTIA
(A
Carlos Roberto Castellón Juárez)
Fantasmagórico
quijote
cruzador de comarcas
manchadas
con la sangre de molinos pestilentes
Jinete
legendario de un inmortal meteoro
apodado rockcinante
en
la senda que trazó Led Zeppelin
Alzas
tu espada justiciera
y decapitas la
tristeza
de insolentes
versos a la deriva
Escudriñas
el alma de vikingas sagas
y estremeces el oxidado diapasón de la noche
Surge
tu fortaleza en entomófilas guitarras
con fieros
gritos de batalla
Asesinas
necias palabras
desde nuestra génesis
entre
dragones medievales y ninfas de extravío
La
bestia cruel y asesina;
guerrero con piel
de acero,
negras alas y garras de
metal
que morirá con las botas puestas.
José Javier
Martínez
CHOZA
Cúpula
indígena
con
cabellera de guate
recortada
a la altura de los ojos
para
mirar
la
marginada soledad
de las
distancias
y la
lejana esperanza
de los
días
que
pesan
y pasan
uno a
uno
por una
eternidad.
Abanico
recostado
sobre
endebles espaldas
de
hermanadas cañas bravas
al
abrigo
de una
frágil y angosta
piel de
barro.
En la
penumbra
continuación
indiferente
del
perfil
de los
callados cerros
más, no
importa
porque
pese a la humildad
de tu
vientre
abrazas
tiernamente
infinidad
multiplicada
de
apiñados latidos.
CARRETA
Sencilla
trama de aventuras
que
rueda
rompiendo
las tristezas del camino
con la
estridencia
de una
canción desafinada
al
ritmo
de la
yunta.
Abrigo
de sueños
y
amaneceres nuevos
Enredado
conflicto
de idas
y venidas
por
senderos
preñados
de maraña,
sol,
lluvia y estrellas.
Espacio
para la
meditación y el soliloquio
Infalible
compañera
de la
piedra, la espiga y los enseres
Hablan
de ti:
los
cuentos de hadas,
las
guerras, las paces
y los
ojos despiertos
de
niños erizados
que te
han visto en la noche
de una
leyenda Nahualt.
ALFORJA
Jinete
de mezcal
que
cabalgas
sobre
hombros caprichosos
de la
campiña.
Tejido
transeúnte
cargado
de sorpresas:
ante lo
cotidiano
miel,
trigo, naranjas
y ante
lo sublime
incienso,
mirra y oro.
Morral
de confidencias
en esas
soledades
de sol
y madrugada
que
abrazas las desdichas
y
esperanzas
en un
puño
como
nido
a la
vida.
CANCEL
“Mosaico
multicolor
de
calendarios vencidos,
noticias
atrasadas
páginas
muertas
y
fotografías sin tiempo
adheridas
al alma”
este es
el cuadro de pintura
que adorna
el regazo
de las
chozas humildes
de mi
país.
Línea
divisoria de cartón
que
separa las fronteras
entre
el banco y el tabanco
entre
el taburete y el yunque
entre
el molendero y el patio
entre
el petate y las estrellas.
Fernando Pérez
Raudales
Ascensión
Minutos
grises y largas horas
Trescientos sesenta y cinco clavos de
triste vacio
Agónicos recuerdos
de felicidad, ahora dormida
Abundante
esperanzas de vida, pocas probabilidades
Ansias postreros
días de libertarios vuelos
Dejando tu prisión
de carne alejándote del suelo
Despertarás de tu sueño eterno elevándote
sobre el hades